Утро вечера...

 

День не мой и не твой, день глухой и немой.
Ты меня обнимал, ожидая цунами,
Но пришла тишина, окатила волной.
Захлебнулись, и штиль затаился меж нами.
 
Я стояла, как шпиль, головой в облака,
Удлиняясь, колеблющей небо антенной.
По плечу хладнокровно скользила рука,
И вода, вместо крови бежала по венам.
 
Состоял ты из веток извилистых рек,
Из столетних корней, перетянутых кожей.
Резануло по сердцу - не мой человек,
Просто на моего, как две капли похожий.
 
Сон, едва прилетев, улетал с моих век,
Хорошо, что в июне короткие ночи.
Одиночества – я и не мой человек,
Вполовину антеннами стали короче.
 
И казалось, останется мрачен и пуст
Этот вымерший мир, до скончания века,
Наводнившая день бутафория чувств
Никогда не вернет моего человека.
 
А на утро «не мой», обнимая меня
Стал обратно моим, между нами штормило.
И сверкающий парусник нашего дня
Плыл навстречу воскресшим, легко и красиво.
© «Стихи и Проза России»
Рег.№ 0063451 от 27 июня 2012 в 18:40


Другие произведения автора:

Отверженность

увлечена

Я все еще могу

Это произведение понравилось:
Рейтинг: +1Голосов: 1488 просмотров

Нет комментариев. Ваш будет первым!