«Вот, чем я болен – тоской по пониманию».
Аркадий и Борис Стругацкие, «Улитка на склоне».
ПРОЗРЕНИЕ
Вдруг посещает ощущенье
Однажды каждого из нас:
Тщета пути, и разобщенье,
И прекращенья мрачный час.
То в середине жизни нашей
О прошлом тужит в нас самих
Отпочковавшийся, отпавший
Прекрасной молодости миг.
И не желая с ним разлуки,
И явно чувствуя закат,
К себе протягиваем руки
И устремляемся назад.
Но как усилиями всеми
Настигнуть в собственной душе
Своё исчезнувшее время,
Себя на раннем рубеже?
Крепка невидимая дверь...
И рядом - жизнь!
И смысл потерь...
СМЫСЛ
…Но что утрачиваем – свято!
В глубинах каждого из нас
Тасует память дни и даты,
Творит невидимый запас.
Мы называем это – «Опыт»
И совершенствуем коллаж…
Но в нас всё слышимее ропот:
Кому он нужен, опыт наш?
К чему, стерпев без вещей жажды
Всё, шествуем, как короли,
Забыв, как верили однажды,
Что тропки к небу – от земли?
И, взяв ограниченья в спорах:
От стенки сей до стенки той,
Висим, как фразы на заборах,
Сражающие «простотой»!..
А смысл есть! И смысл жестокий:
Брести раздельно по тропе,
Где – одинако одиноки,
Но с опытом… как вещь в себе…
Когда ж слабей завод пружины,
Смиренней тихих стрелок ход, –
Нам вдруг из нашей мешанины,
Из куч наскучивших забот
Вещь высверкнет как бесконечность,
Как вещий лёт за гранью лет,
Как в нас бесспорны скоротечность
И вечность…
Верим или нет!
Другие произведения автора:
Горный ключик
Замета
Примирение
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
