Ушел наш грешный человек

На кладбище зекам не ставят крестов,

И люди на них не рыдают.

Ушел наш грешный человек,

Не отсидев свой срок.

Схоронят где-то там в лесу,

Табличку с номером дадут,

В могилу кол вобьют.

Когда глядишь на те могилы,

Они растут прям как грибы после дождя,

То хочешь жить еще сильней,

Хоть только потому,

Чтоб в мир уйти иной свободным человеком.

И чтоб лежать на кладбище мирском

С крестом ведь в голове,

А не с табличкою в руке.

Так вот подумай человек,

 Как жить тебе, и где тебя схоронят.
 

Другие произведения автора:

родные улицы

Покурим......

Дон ,тот тихий Дон,