Что останется мне после трезвого завтра-
Ворох ярких обрезков загнившей луны.
Так зачем мне такая никчемная правда?
У которой и запах и привкус вины.
И сумею ли я отыскать в этом хламе
То. что не удалось среди "было вчера",
Зажигая свечу в непостроенном храме.
Где на исповедь ждет лишь сомнений дыра.
Все отчетливей слышен кальварии голос,
И ступени видны. уходящие вверх.
Звезд сгорающих пепел ложится на волос,
И щекочет сознание ангельский смех.
Очарованный данностью, не замечаю,
Как дорога обратно травой поросла.
Поднимаясь наверх, я ступени считаю,
Так и не понимая, что нет им числа.
Другие произведения автора:
не зови
проснулся
Утро прячет по карманам...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
