Гремит церквей печальный звон,
Вдали слышны молитвы речи,
И ветер мчится на обгон,
На волю …. Погасив все свечи.
Таится крик в душе больной,
Что разум здравый разъедает,
В груди тот камень не живой,
Холодным мраком обрастает.
И рукопись, что лишь была,
Была, но потеряла силу!
Стихи, которые рвала,
Не наполняют счастья жилу.
И тайный символ красоты,
Остался лишь ушедшей тенью,
Стремленье к силе доброты,
Подобно глупому паденью.
Продать себя же, будут рады,
За деньги, за кусочек власти,
Вкушать гнильё людской услады,
Всё ближе, ближе к адской пасти.
Кто глух и слеп – не знает мир,
Но рад и счастлив, что живёт на свете.
А тот, кто здрав, устроил грязный пир,
На больной, разрушенной планете…
Другие произведения автора:
Прости мне то, что я женщина
Он курит, а она...
Хаос
Новые
Меню
