Укутавшись по самые уши в багровый подтрёпанный плед. Мне так хотелось никого не слушать. Сделать вид, будто их, просто нет. Лукаво подглядывать в пьяном угаре, за занавески в сером дыму. Там кто то как я, вдохновлён небесами... Каждую пронизанную, солью весну. Почему они прячут улыбку? Жадно так прячут за соленые губы. Не уже ли самим не опротивело, делить воздух фальшивый, набитый химией. Мой подтрёпанный плед, пахнет сыростью. Отголосками его резких духов. Выломать. Выбить. Выставить. Мама так часто ругала за ненужный оставленный хлам. А мне рук не поднять чтобы выбросить. Никому, ничего не отдам. Память же не имеет гордости. А они выносят сумки, набитые похотью. И швыряют без срока годности. А кто то, стирает подошвы кед в холоде. И живет, так, будто молод он.
Цветы замерзали на подоконнике. Видимо щели в проемах. Даже сквозит немного в комнате. А для тепла, еще не подошел срок. Так и живем, в этом "нашем" городе. Где каждый прохожий до нитки промок. Почему во дворе понедельника, уже разлито и разбито вино. В полдень дети с садика выбегут. Как бы кто, не порезал лицо. Все хорошо, правда ведь.? Жили так, и еще много лет проживем.
Снова запах духов его комом в горле. Не накинула на плечи бы плед от холода, не вспомнила вовсе о нем. Сотни мыслей насквозь в голову. Терпкая сладость вина. Я сегодня другая странная. Такая "сама не своя".
В этой комнате все по старому. Тот же ночник. Тот же письменный стол. И багровый подтрёпанный плед на плечи, как любила всегда перед сном. Докурю последнюю. На сегодня забуду о нем. Выключу старый ночник. Отодвину свой письменный стол. Я пустых разговоров о счастье наслушалась. И другие совсем ни при чем. Жили как жили, правда ведь? И еще много лет проживем.
Esaulova ноябрь'13 Другие произведения автора:
не вернуться
я знаю мы не суждены.
Жизнь продолжается.
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
