Бесконечные титры бегут по воде -
В старомодном кино не кончается плёнка...         
Это пишет роман ветер, полный идей,
То разгладив листы, то по-новой их скомкав.
Полосатую шляпу с полями надев,
Им нашёптанный текст я душой собираю,
Для себя лучше мест не найду я нигде,
Ни за десять морей, ни в предгориях Рая.

Длинноклювая цапля махнула крылом,
Передав мне привет от пернатых собратьев,
Я машу ей в ответ сквозь ветвей бурелом...-
Здесь ловил карася, может, дед мой и прадед.
Озабоченно носятся стайки стрижей,
На ходу подцепив зазевавшихся мошек,
И шуршит им камыш - Будьте настороже...
И клонИтся к волнам, добровольный помощник.

В небесах высоко горделиво парит,
Выбирая добычу, коричневый коршун,
Проиграл он, наверно, сегодня пари...-
У стервятника доля - не знаю я горше.
Под развесистой ивой в высокой траве
Пляшут блики сентябрьского тёплого солнца,
Суетливый, куда-то ползёт муравей -
Дел при жизни немало ему достаётся.

Вот, сейчас я уйду, не дослушав конца
Всех историй и сказок озёрного духа,
Знаю, станет мне вслед он потом восклицать -
Возвращайся назад, чтоб душа не затухла!
Я, конечно, вернусь... Просто, осень и дождь...
В этот край непроезжими станут дороги.
На прощанье махнут два десятка ладош -
Это крыльями чайки качнули мне - Трогай!