Я
всё смотрел в его окно,
Как
будто выглянет случайно
И
крикнет, чтобы я зашёл,
Мол,
на плите согрелся чайник.
А
там, глядишь, сойдут на нет
Обиды
старой передряги.
Какой
обыденный сюжет,
Но
это только на бумаге.
А
в жизни всё совсем не так,
Обид
порой не забывают,
А
злоба, словно нож-тесак,
Не ранит даже – убивает.
А
невозвратность прошлых чувств
И
ощущений на излёте,
Лишь
сухожилий лёгкий хруст
И силуэт,
как на банкноте.
Какая
разница, в чём смысл
Разрозненных предубеждений?
Забудь,
усни, опять проснись
Без
риска глупых сожалений.
Утихомирь
волненья дрожь
И
выучи к утру молитву.
Сумей
понять: зачем живёшь?
А
не поймёшь – по венам бритвой!
Так
много мыслей дотемна,
Пора
дневная удлинилась.
Но
даже когда ночь пришла,
Его
окно не засветилось.
Другие произведения автора:
Еще слышны слова осеннего напева
Помню, в старом, старом парке...
Памяти В. Гафта
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
