Прохожих
счет - на сотни.
Злой
ветер. Резкий дождь.
В заветной
подворотне,
Как
верный пёс, ты ждёшь.
Синея,
шепчут губы:
"Ах,
только бы не зря..."
А ветер
треплет грубо
Подвеску
фонаря.
И он
скрипит и плачет,
Роняя скудный
свет.
Холодный вечер мрачен…
Его все нет и нет.
Как
солнца, ждёшь ты встречи,
Смиряя
сердца стук,
Чтоб молвить:
"Добрый вечер!" –
И кануть
в темноту.
Но для
больного сердца
Тепла дороже
нет,
Чем вспышкой
слов согреться,
Им сказанных в ответ...
Другие произведения автора:
Куда мы бежим, закусив удила?
Очарована
Плечи
Это произведение понравилось: