Ты рисовала маслом на холсте И в краски жизнь по капельке вдыхала. И прятала под старым покрывалом Своей души тончайшие мазки. А за окном уж не видать ни зги. Пурга с морозом вычертит зиг-заги. А ты рисуешь аромат из сада, Когда ветра выносят все мозги. Художница, влюблённая в поэта… Есть краски, если не хватает слов. Палитра, как стихи, пришла из снов. И на холсте твоём зимою – лето. Я чувствую тепло. Ни дать, ни взять. Одарена ты небом и богами, Раз можешь и в проём оконной рамы Свой мир особый, цельный увидать.