Творим, поэты, радуемся,
злимся.
Нам часто не хватает нужных
слов.
Но, может быть, когда-то
повторимся
И не узнаем собственных
стихов.
Для рая лишь крупицы отбирая,
Сжигает время тонны чепухи.
И пусть все в мире этом
умирает,
Но остаются все-таки стихи.
Когда в строках — творца душа
благая,
Стихи не знают временной межи,
Они живут, каноны подтверждая,
Что есть оно — бессмертие
души.
Другие произведения автора:
Неторопливо ветер дул...
Весна входила в город не спеша...
Могила братская. И вечер так свинцов...
Новые
Меню
