Постимпрессионистический блюз

Небо, порванное на тряпки,

падающее в ливневый ворс пшеницы,

где крик жаворонка

раздирает

грудную клетку холста –

этот кусок земли, это всё, что есть у меня,

и ещё, пожалуй,

ветка цветущего миндаля

на горчичном, от солнца, столе.

Но мне видятся,

в тумане пустых полустанков –

рубиновые виноградники,

я чувствую

запах оливковых рощ после дождя,

и террасы ночных кафе

под левиафаном полночной звёзды.

Где моя поношенная голубая куртка

с серой фетровой шляпой,

где это кресло, книга, закат, свеча?

Я не прошу многого,

только оставь

шум моря, разбавленный едкой лазурью,

кукольный мост в Арле,

тёмно-синюю тень часовни в Овере,

связку подсолнухов, горсть табака

и немного вина,

чтобы отдать половину рассудка

за автопортрет

завтрашнего

одиночества.

Другие произведения автора:

Dокурю полдень

Центр тяжести

Zона молчания

Это произведение понравилось:

Эми Шумерова

Alexander Ivanov