Мне дети – стихи,
Да и братья, и сёстры, и папа…
И учат меня возрождаться из пепла они,
Года нелегки,
Только кот положил ночь на лапы,
И тихо безмолвно проходят суровые дни.
И я не грешу,
Лишь молюсь перед сном то и дело
За то, что смогу-не смогу, но ещё написать,
Пишу, как дышу,
Неробко, отчётливо, смело,
Пытаясь о важном в стихах тех простых рассказать.
Не знаю зачем,
Ведь на свете там много поэтов,
Которые в строках кричат точно также, как я
И бликом свечей
Наполняют все комнаты – светом,
Они не узнают вовеки такую меня,
Не смогут сказать
Хорошо обо мне или плохо,
Но я, раз в неделю, себя забавляю лишь тем,
Что, глядя в глаза
Этой ночи, я душу, как порох,
Растратив, пишу и пишу о земном в пустоте…
Не зная судьбы,
И о том, для чего почему же,
Такой рождена, и чего в Книге жизни моей
Должно больше быть,
Только день снова будет разбужен
Неписанной строчкой погасших с зарёю огней.
Легко по судьбе
Я пройду или нет – будут слёзы,
Но выскользну льдинкой, поплыв в никуда по щеке
Слезой, но себе
Я оставила в будущность грёзы,
А всем – много слов в неуютной горячей строке…
Прощаетесь?.. Нет
Нет, прощаться так рано, поверьте,
Ещё не успела сказать, словно спеть, не успела, увы,
Я вижу лишь свет,
И стихи, что, как малые дети,
Капризны, но их всё равно же читаете вы…
Как будто там свет…
Вот сожгу, и не будет их вовсе,
Лишь тихо скользнёт на часах стрелка, чтоб замереть,
И скоро рассвет,
И придёт эта рыжая осень,
Придёт, чтобы вновь отодвинуть нелепую смерть.
Другие произведения автора:
А вы…
Вы и я
В мой мир
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
