Не правлю мыслями своими - 
Днём, даже думать запретив,
Во сне я, выбрав шрифт петит, 
По буквам разбираю имя..
Сто раз печатаю, подстрочно.. 
Не то.. Не так.. Стираю, вновь..
Писать так трудно про любовь, 
Но я не перестану, точно.

Люблю.. Не выразить словами.. 
Их много, вроде б, да не те..
Всё - про февральскую метель, 
Да про луну над головами..
Приправив, сообразно моде, 
Их говорили до меня,
Про небо, море, жар огня, 
Про пламя свечки на комоде..

А мне бы слов совсем иных, 
Неповторимых, не затёртых..
Хоть, впрочем-то - какого чёрта? 
Кто - я? Поэт из-под сосны..
Колодой карточной тасую, 
Взяв веером в ладонь свою..
Тебе, застывшему от вьюг, 
Отправлю, может, на досуге..

Но.. Вдруг заблудишься в виньетках(?), 
Увязнув в слог, не станешь лгать -
Нельзя ль попроще излагать? 
Поближе к делу (к телу?) детка!
Напрасно мучусь, собирая 
Слова..Как кровь из вскрытых вен ?..
Но - миг, но - час благословен, 
Когда пишу тебе.. Стирая.