Словами серебра святого чище ты освятила странную разлуку. Мы не сумеем объяснить друг другу: зачем расстались и чего мы ищем? Быть может нам недоставало тайны... а может явности... теперь не важно... Я нынче чувствую щекою влажной, что обеднел сокровищем ментальным.
Я пленник безалаберной судьбы... сам некогда подался в эти цепи. И жизнь меня бросает, мнёт и лепит. А я не вижу смысла для борьбы. Ты скажешь:" Не клонись, беде в угоду"... - ты прежде мне всегда так говорила. Расстались - и моя иссякла сила. Всё безразлично стало: плен.. свобода.
Так странно дни переводить на бред. А, я ведь брежу, представляешь, нами. Моим ты давно владеешь снами... а наяву тебя со мною нет. О! Сколько глупости ссудила миру плутовка жизнь, нисколько не скупясь. У счастье обещаний не украсть, избрав соблазны алчные кумиром.
Твои слова серебряной слезой стекают по измученному сердцу. Орган души озвучивает мессу бессонных дум под лунною косой. Проходят годы... даты... встречи... люди. Я слышу муку твоего молчанья... А ты тогда сказала на прощанье:" Мы друг без друга счастливы не будем".
Другие произведения автора:
Родник страсти
Зовут её любовью
Музыка цвета
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
