Твой Гендель жив

Смотри в его глазах риторика огня,
Смотри, в его глазах нет дна,
Смотри, как горько ему от пыли
И ненужной правоты музыки...
Твой Гендель жив,
Он в чётный снег выпадает летом
На сухость губ и требовательность рук,
Где холод пытается придвинуться к нотам,
И с выдохом опадают листья, теряя нимб...
Помешанный на ветре и любви,
Смотри, твой Гендель жив...
Смотри в глаза, пока еще не стало давно…
Так отдается жизнь восходу,
Чтобы забыть про веер лун в кошачьей грации,
Где музыка - медленное произношение женщины,
Где желтую рану отложил полдень на потом,
И трепет вырывал из рёбер звуки,
И по её губам вином красным текли касания арией Альмирены.
И птицы крови садились на кончики пальцев,
Оставляя на них осколки небесных звуков...
Dominus...
Играть её выше нот,
Читать запрокинутое лицо,
Разбросанные в беспорядке волосы,
Задержать дыхание в этом ритуальном небе,
Обнажать венец Венеры в горле пересохшего оркестра…
Прощаясь с касанием, где она - само прикосновение.
Ткань нежности, твой Гендель жив!
И бьются терции акронимов о семантику острых краев…
Они будут на последней твоей премьере...
Она будет на последней твоей премьере…
Из слов песка роняя фразу
«Мой Гендель, жив».