Твердят, художник должен быть голодным,
Иначе - не шедевр, а так - мазня...
Ещё твердят - стихи писать не модно(!)
Но это(!), извините вы меня -
Ну, ни в какие рамки... Если тесно 
Застенками измученной душе? -
Смолчать как, соблюдая политесы,
И рифм чужих используя клише?

Раз хочется - пиши! Срази нас рифмой,
Не зря ж тебе давался твой талант...
Все ль создают - по высшему тарифу?
Нет, много пишут - с горем пополам.
Поют неповторимо, как умеют...
Возможно раз единственный всего...
Иначе - под лопаткою немеет,
Язык во рту немеет, неживой.

И я - такая ж... Чтобы разобраться
В метаниях своих, пришла сюда - 
Простительно такое лет в семнадцать,
Моя же голова давно седа.  
И, будто по канату, осторожно,
Наитием отыскивая путь,
Пишу... И рифма мне сейчас, как лонжа -
Не даст упасть... Подхватит кто-нибудь.