ТРОЛЛЕЙБУС №...

Бывают дни, когда печаль - с утра,
желаний косяки летят на юг,
дождем плюется небо, зябки вечера.
Глаза! Так много грустных глаз вокруг,

чего-то ждущих  в  одиночестве,
и остается лишь тоска, быть может,
и тратим силы на мечту, и так нам хочется, -
придет душа чужая, вытащит, поможет.

Ах, как мы ждем ее такую встречу,
желанное по жизни рандеву,
и, кутая в надежду плечи,
мы верим: не во сне, а наяву,

из-за угла вот-вот окликнет,
шагнет любовь и спросит нас,
волнуясь, и от этого чуть хрипло -
- Скажите, девушка, который час?-

- Час поздний,-  отвечаю - после десяти. -
А Вам идти одной не страшно?
Вы разрешите мне Вас провести?-
- А, это Вы, мой часовой вчерашний.
Идемте, если я Вам по пути. -

Лэптоп,* очки и галстук от Габбана,
дождинки серебрятся в бороде,
а взгляд – незаживающая рана,
оправдывается, как на суде, -

- Нет-нет, не президент, я - вице -,
успешный бизнес, особняк, доход,         
как мотылек у лампы вот уж тридцать
раз я возле Солнца совершаю оборот.

Он смотрит мне в глаза. - Лицо у Вас такое
хорошее, но почему же, почему
такая грусть? Вас что-то беспокоит?
Как можно жить, с глазами, будто на войну
кого-то проводили?-
     - Можно. Вот, как видите, живу.-

 - А я один. Четвертый уж десяток.
Не хвастаюсь, я неплохой мужик,
бывали претендентки на достаток,
но брак ни разу так и не возник.

И одиночество всю жизнь кормилось
у сердца жадным ртом,
так не само собой случилось,
причина лишь во мне самом.

Не постоянно, не совсем беспутный,
я - горький пьяница! Не весь, на треть.
Все думаю, зачем кому-то
со мною мучиться, терпеть?!

Вот Вы за пьяницу бы вышли?-
- Да, вышла б, только бы любил! -
И вдруг сквозь шум дождя я слышу -
- Я буду Вас любить, насколько хватит сил!

Я Вас уже люблю! Как долго средь прохожих
высматривал, не знаю сам кого, и вот
Ваш взгляд печальный кипятком по коже,
тоска в глазах, как – будто приворот.

Жизнь одноразова и не уснуть нам дважды!
Вы в самом деле вышли б за меня?
- Да, вышла бы! – Прошу Вас, я от жажды
любви не дам страдать Вам даже дня!

Я предлагаю сердце Вам и руку,
Отбросьте все! Была, иль не была! -
-Увы, мне это предложение от скуки
уж сделали, и я его от скуки приняла. –

Молчим. По тротуару  дождь хлопочет
безмолвию двойному вопреки,
привычное сиротство нам пророча,
как взмах, прощальный взмах руки.
                                                                              
- Как жаль, а я надеялся, - вздыхает, -               
тебе помочь - вдруг переходит он на  «ты» -
так захотелось, чтоб улыбок стая
не покидала твои грустные черты…-

Подходит мой троллейбус – Уезжаешь? -
Тебе пора?! – и, спохватившись вдруг,
монеток горсть в ладошку мне ссыпает,
жених не бывший, не случившийся супруг.

- Возьми! - Я ничего не успеваю
ответить, дверь закрывается, и силуэт
его нахохлившийся тает.
И надо покупать билет.

И мысль неясная все гложет,
какие необыкновенные глаза,
печально удивленное лицо…И все же
чтоб ни случилось, хоть гроза,

необходимо покупать билет.
Но вместо этого все крепче
лелею в кулаке тепло монет.
- Не расставайся с ними! – шепчет

сознание. Да, нужно, но на остановке
выскакиваю вдруг на тротуар
бегу, лечу, скользя неловко
средь одиноких зонтиков и пар.

И мысль какая-то все так же мне мешает,
и, наконец – то, я ее ловлю:
- Ну, почему, ну, почему ты отпускаешь,
пусть даже не сказав ему – «Люблю!» -,

мужчину, человека с грустным взглядом?!
Ну, как могла ты отпустить
того, кому так мало было надо,
не нужно даже замуж выходить!

Так главного ему и не сказала,
что встретит обязательно свое
лицо, чтоб не грустил, и чтоб не исчезала
надежда на любовь, на бытие.-

Фигуры долговязой нет с портфелем,
лишь под дождем на месте рандеву
фонарь подмигивает еле.               
Домой иду пешком. В дожде плыву,

в кармане сжав с тоскливым чувством,
как дорогой подарок горсть монет,
любви неизрасходованной сгусток,
как в прошлое билет,

как конденсат тоски на пальцах,
как не сложившийся сюжет,
энергоимпульс одинокого скитальца.
История, которая была, иль нет,
со мною не произошедший случай,
было ли это правдой, я ответ
не помню, память знает лучше.

…Мы утверждаем, не было любви.
Ну, может, максимум - привычка.
Любовь была. Она ушла вперед, а мы
отстали. Вон скрипит табличка

над тротуаром, словно бы из мести,
хоть и не худшее из зол,
кусочек желто-ржавой жести -
"Троллейбус №…" -
Тот, который отошел.
                           
                                 * - (англ. Laptop) – портативный компьютер;
                                 * - Дольче и Габбана – известные модельеры         
                                              одежды, дизайнеры аксессуаров.