Тот который..
Забравшись тенью к вам под зонт,
Держусь тактично.. и упрямо..
А вы.. с улыбкою простой,
Не знали нашего романа..
Я разношу ваш аромат,
На сотни тысяч километров..
И все мужчины на ура,
Бросают ловко комплименты..
Куда ни глянь..везде "привет"
Глаза съедают ваши ножки..
И на вопросы молодцов,
Смеялись блёстками серёжки..
И королеву в миг забвения,
Целуя в губы..невзначай..
Обдам закрученным движением..
И упаду к её ногам..
Но та,что любит дуновение,
Не вспомнит как её ласкал..
Те всплески чистого мгновения,
В котором.. счастье в том искал..
Забившись тенью к вам под зонтик..
Тактично время коротал..
Тот..о котором вам не думать..
Который ветром..обнимал..
© Copyright: Дмитрий Тимофеев 2010
Другие произведения автора:
Повзрослевшему сыну...
Глоток аперетива..
Прощальное...
Это произведение понравилось: