Мне бы до жутких коликов не хотелось,чтоб музыка лилась из оспин твоей изболевшей,
Годами ноющей,старой,еще не зажившей и,вряд ли,уже имеющей право на исцеленье,души.
Музыка серых,под цвет заасфальченных тротуаров и с осокой кюветов почти поседевших,
Жалкая песня,где страхи в откос,где сходишь с ума от промозглой,тупой тоски.
Мне бы хотелось,чтоб ты,наконец,перебрал все свои алкогольные за•боны-вспышки,
Все монолитом отстроенные непопытки закончить не так,как толкает тебя судьба.
Кто тебя просит менять свою роль расп•издяйскую на крылышки маленького мальчишки?!
Кто тебя молит о лучшем да глупой попытке искать в голове коронованного царя?!
Мне бы увидеть(услышать на самый бескрайний случай)не разбивающийся трезвон
И не(как вариант утопиться и сдохнуть)звонкое "дзынь" без особых тостов.
..
Знаю,паскудная штука она,отголоском бл••ищи ее раздается экстазный стон..
Жизнь.Спорь-не-спорь-а-она-тебя-раком-имеет-просто.
Другие произведения автора:
уже
вкусом мохито
без(с) крылатого
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
