Только черти, прытко, за образа

Болью - боль убита, сорвался в крик,
но ответит эхом лишь пустота,
а в конце тоннеля мерцает блик,
только он не ближе, а дальше стал.

Пальцы в кровь сдирая, но лезу вверх.
Что ж ты двери держишь, пусти нахал!
- Ты со мной не дружишь, а это грех,
но зато у брата чертей достал!

Для тебя покуда - не вышел срок.
Снова день наступит... Открыл глаза:
гладит палец, нежно, спускной крючок,
только черти, прытко, за образа...

Слышу звон кандальный церковных паств,
по России болью протяжный стон,
где хрустит костями болотный наст,
что сюда уложен от двух корон.

Глаз масонов в небе, взошла Луна,
и в чащобе громко заухал сыч.
Всё - кресты: могилы да купола,
а в гробу с ухмылкой лежит Ильич... 

Другие произведения автора:

Крымская весна

Маленький воробушек...

На крутых берегах