Поборник страсти выдумал тебя,
Лепил фигурки в разных позах…
Тебе одной, им созданной любя,
Он чувства доверял, и в грёзах
Тебя он видел наяву – живой,
Смеющейся, такой желанной…
А люди ухмылялись: С головой
Уже не дружит скульптор странный.
Однажды шла над городом гроза.
Он в полный рост ваял фигуру…
Сидел, закрыв усталые глаза,
И размышлял: «Нет, я не гуру.
Мне не хватило маленькой искры'.
Той самой, что зовётся божьей…»
И мастер сдался, вышел из игры
С поклоном над её подножьем.
И в ту минуту грянул гром. Светло
На миг в его мансарде… И звон,
Как аура и женское тепло,
Струился в душу со всех сторон.
Потом он понял – это смех… Но чей?
Не мог же так он сам смеяться…
Откуда здесь серебряный ручей?!
Жаль, не осталось сил подняться.
Наутро в доме на холме нашли
Его бездыханное тело.
А рядом – не из глины, но в пыли
Сидела женщина. Смотрела …
* * * * * * *
Другие произведения автора:
Бабье лето
ВСЁ, БЛИН...
Бабочкой на свет...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
