Телеграф...

Когда молчит безумно телеграф,
А ночи делается немного дурно..
Глотаешь осторожный страх..
И вот уже не так безлюдно..

Скользит испуганный смычок..
И флейты блеск ещё понятен..
Он мимо выстрелов и в ров...
Вот пулемет..он неприятен..

Былое было и не раз..
На звук трубы слетелась осень..
Кончает висельник рассказ..
И больше ни чего не просит..

А с новой песней нелады..
Винтовок плеть опять по нервам..
Бегу ли я, бегут уже они..
Сегодня я не буду первым...




Метки: из записной книжки  

Другие произведения автора:

ещё спою.

ОСЕНЬ 87

ЗДЕСЬ..

Это произведение понравилось:

Вера Напольских