Тьмутараканская дорога...,
Вон крымский берег вдалеке.
Но непонятная тревога,
И грусть во встречном васильке...
Смотрю вокруг: - Холмы и море.
А где истории следы?..
Могилы где?.. Ведь сколько горя
Здесь побывало и беды!..
Здесь старины не видит странник,
Нет даже камня, чтобы знать,
Что тут вот, князь сидел, изгнанник,
Или же, Никон мог ступать...
Что ж так обидело нас время?..
- Напрасно слушать шепот трав,
В степи уже не звякнет стремя,
И не услышишь крик татар...
- Очнись!.. – Зачем нам эти были?..
Что нам Мстислав и Ратибор?..
И Ростислав, и Глеб..., – забыли
Давно о них..., и лишь простор
Всё так же помнит, как тут били,
Татар и половцев князья,
За Русь сражались, Русь любили...
- А мы забыли... Может зря?..
Но вот Тамань... Гляжу... Эх, люди...
И здесь не видно старины...,
Истории... Кого осудим?..
На ком лежит печать вины?..
Есть, правда, лермонтовский домик.
Сарай, забор из голышей,
У самого обрыва дворик,
- Подарок плачущей душе...
Я здесь смотрю душой поэта,
И сердцем Лермонтова вдаль,
- Спасибо, люди, и за это,
За эту память и печаль...
Другие произведения автора:
Часть 2. На грани с дикой Степью
Магия лет
Ты нам нужна...