Так роза прорастает в слог

Чёрные пчёлы букв...
Утончённость звуков истекает чувствами огня.
Великий бархат листа,
При соприкосновении мы становимся мягкими.
Твоя влажная кожа - вкус танца...
Мы нигде, мы за пределами момента,
В родословной обнажений вышиваем непредсказуемые знаки.
В полосе тесноты, в глазах, которые не были плотью,
Я смотрел на тебя.

Алые пчёлы букв...
Источник огненной метафоры,
Вдыхаю ладан твоей поэзии, она левитирует...
Среди твоих стихов шёлк и влага –
Словосочетания, что целуют меня в губы...
Откровения голоса в великолепии, укрощающем момент...
В воздухе изгиб подчинённый лишь прикосновению...
Муза, танцующая стихи…
Так роза прорастает в слог,
Её лепестки хранят аромат рифмы...
Послушай этот шёпот, посвященный тебе,
Шёпот, который тебе никогда не удастся написать.
В твоём раскалённом небе раствориться до слова,
До буквы каждого из них, там,
Где на цветущей горе молятся алым стихам.

И голос, и ветер имеют тень.
Бумага ждёт нежность букв,
Которые лежат на полу и выглядят как смерть.
Ничто в этом мире не терпит неопубликованности...
Я хочу знать какой цвет внутри у красок и цветов,
Там, где истина - точка невозврата.
Там где, сдаваясь, я побеждаю.

Ночь выглядит как голос...
Пространство между глотками в реке огня -
Псалмы.
Белые пчёлы букв...

Назови мне имя своё, когда не станет всех слов.