Сюрреализм

Дрогну, словно в морге.

Трупные таксисты,

дохлые коалы –

ты проходишь квест.

У никчемных шпоры,

гвоздики на клювах.

Выступают лавой

от литературы

томные коалы,

что по полкам виснут:

высшая ступень

над грызней бомжовой

в каше виртуальной.

Мельтешат страницы

энд «произведенья»…

Сучкоротый лес.

Ты проходишь квест.

Не воняет падаль.

Завистью к Бодлеру

проникаюсь белой!

Без пересечений

дальше своим ходом…

Тухлые консервы

из коал суют

в двигатель таксисты,

спутав ист энд вест.

Да, проходишь квест.

Пусть ты им не ровня,

будет крайне мерзко.

Искусают мочки,

обоссут ступни.

Где ж тогда искусство?

Сплошь одно сведенье

пригоревших счетов,

прейскурант обид.

Красотой проникнись,

отвернись к пейзажам,

созданным в порыве

золотой любви!..

Днем и ночью даже

бойко маршируют

по мозгам СС –

ты проходишь квест.

Что же, их проблемки.

Прохожу мой кровный.

Никого не тронув,

по большому счету,

вскользь не прикоснувшись

к зрелым гнойникам.

Врач иной их вскроет,

лучший и умелый

(как они базлают

с кашею: «зе бест»).

Мне ж как человеку

важен ЭТОТ квест.

 13.01.2020.

Другие произведения автора:

Кемпінг

Меня зовут МР-3

Богдане, Богдане...