Мечта, облака рассекая, крыла расцарапав бедой, по небу кровинки бросает. А кровь у Мечты голубая, сольётся с небес синевой.
Она меня любит по-детски, по-шефски взяла под крыло (не раз уставала мертвецки), по-сестренски, да по-соседски в своё усадила седло.
Летим-юморим и нам весело. Под сорок жара с высотой. Встряхнём неуют пьяной песнею. И клетка груди вдоху тесная! И силы есть спорить с бедой!
С Мечтой мне альянс этот дорог, любых с ней невзгод не страшусь. Не слезу никак с русских горок. Годов мне легонько за сорок и это не минус, не плюс.
Сломал счётчик литрам и суткам, изменам и сменам ночным... Сорок градусов мало рассудку - признать чтоб себя проституткой, объявить самомненье больным.
Мне сорок дев - не достиженье. Недуг не закатит губЫ. Мелькают сны-предупрежденья, скрежещет цепь от натяженья, страх пахнет пред срывом резьбы.
*
При всём, при этом не предаст, не кинет меня Мечта, зеркал не явит дна. Но всё тесней ряды, в ком злоба стынет; всё чаще и точней летят мне в спину снежки из человечьего дерьма.
Не исчерпал лимит я на ошибки, ласкаю жаб, охочих до того, чтоб на «кол» сесть и тут же скушать рыбку, стереть с лица навек мою улыбку, куклёнка вуду растерзав всего.
Взасос целуюсь со своим либидо, не сбившись с ориентира доброты, сотру со лба зелёнку суицида и кистью всепрощения обиды закрашу кровью преданной Мечты. _ _ _
Новые
Меню
