На бульваре, в стольном граде, на скамейке, в воскресенье,
Человек питался хлебом…. Это было днём весенним,
А точнее, даже летним…. Заедал его он луком,
Аппетитно в соль макая, и жевал с хрустящим звуком,
Потому что был голодным, потому что был небритым,
Загорелым, лысоватым, регулярно неумытым,
Неухоженным, беспечным…Он не принимал решений!
Просто жил – похоже, вечно…Водку пил по воскресеньям
И в другие дни недели. Избегал контактов с властью,
Загубил своё здоровье, но в глазах читалось счастье
И спокойствие Вселенной, и достоинство эпохи…
Все свершения людские для него казались плохи,
Бесполезны, даже вредны, от Лукавого затеи…
Понял он, чего не знали мудрецы и грамотеи!
И бессильно тут искусство, и бессильна тут наука,
Ничего ему не нужно, кроме хлеба, соли, лука…
Другие произведения автора:
Там утонула Атлантида
Шалава
Восток
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
