Суп

13 августа 2011 — Александр Белов (Прохоров)

Соль на кончике ножа
И на вкус совсем иначе,
Зелень медленно кружа
Исчезает из заначек…

Слева бельма от скорлуп
и ракушек пара дюжин,
Свою жизнь, как будто суп,
Я варю себе на ужин…

Свёкла алая как кровь
По волнам бульона скачет
И красавица морковь,
Острый нос в кастрюле прячет.

Я на этот странный пир
Трачу все свои запасы
Жизнь – дырявая как сыр,
Или жесткая как мясо…

Вроде много наварил,
Но в тарелке также пусто
Ну какой навар из жил?
Даже если есть капуста…

Пусть на кухне гарь и дым,
Но скажу я без обмана:
Я не стал очередным
блюдом в обществе гурманов

И пускай себе плюют
И клянут, мол «Плохо варишь!»
Я поел и буду сыт,
А голодным не товарищ…