На башне циферблат без
стрелок, дома угрюмы и пусты.
Холодный свет молочно-белый прибитой
инеем травы.
Она в разломах тротуара уже
повсюду проросла.
И тают облачками пара слова:
« Вот тут Любовь жила».
Был виден сквозь её окно сплетеньем
струй весёлых чистых
фонтан. Но в нём уже давно вместо
воды лишь мусор листьев.
Приют растаявших надежд, город
несбывшихся мечтаний
влечет, словно магнит к себе…
Конечный пункт? Итог скитаний?
Он тих, но вовсе не безлюден.…
По этим улицам безвременья
пусть редко, но проходят
люди, из своего сбежавши времени.
Судьба романтика печальна. Что
я хочу здесь отыскать?
От этой пристани отчалив, зачем
пришёл сюда опять?
Другие произведения автора:
встречи
Мир – виртуальность, в которой живём
Свидания на фоне декабря
Новые
Меню
