Опять не смог запомнить строчки,
Что этой ночью снились мне,
И вместо строчек фраз кусочки,
Что скрылись в суматошном дне.
Как жаль, что сон столь скоротечен,
Сколь ночь и вся ночная тьма.
И в этом сне я так беспечен,
Во сне, увы, не до письма.
Во сне всё дивно и красиво,
И строчки, словно пенье птах,
Тебя окутывают живо,
Но утром вместо строчек прах.
Нельзя записывать виденье,
Чтоб утром воспроизвести.
Стихи окутаны в забвенье,
И вновь расходятся пути.
И ты становишься незрячим,
Немым, не помнящим, глухим.
И только в памяти маячат
Твои "волшебные стихи".
Под утро, как вставать с постели,
Ты вновь становишься без сил.
И сожаленье во всём теле,
Как-будто счастье упустил.
И так становится досадно...
Ах, сколько б гениальных строк,
Что мной забыты безвозвратно,
В стихи свои вплести я смог.
Я так боюсь, что перестанут
Мне строчки сниться по ночам.
Пусть сотни тысяч раз обманут,
Но пусть ласкают по плечам.
Я знаю, утром всё забуду,
И буду сам себе не рад.
Но верю я святому чуду,
Что называется "талант".
Другие произведения автора:
Покой не для нас!
Люди идут толпой...
У меня в гостях - Одиночество
Новые
Меню
