Стрелы светлой печали пронзают мозаику слов
Убегающей длинной строки откровений, признаний...
На земле быть сегодня поэтом, увы, ремесло -
Не кормящее, нет, приносящее больше "страданий"...
Оправданья искать каждой букве или запятой,
Спорить с пеной у рта с тугодумом - читателем фразой...
Обволакивают... мысли нас "сумасшедшей" мечтой,
Выливаясь рекою на лист белоснежный не сразу...
Прошуршит в тишине что-то вроде идеи стиха
И стремглав испарится иль исчезнет в пенатах иных...
В том конечно же нет никакого земного греха,
Как и нет же, конечно, преднамеренной злостной вины.
В сонме дум о былом, в ностальгии по прошлому, в снах
Ищем "нужные нити", потянув, размотать вдруг "клубки"...
Осень, что и весна, будоражит... " Одежда" тесна
Для души, не для тела... Чувства наши опять "голубки" .
18.09.2013 год
Другие произведения автора:
Выпендрёж...
Вот и мороз пожаловал...Не ждали...
В спешащих днях...
Это произведение понравилось: