Что-то неясное, странное – где-то
Тихо бредёт под мерцающим светом.
В плащ из туманной загадки одето,
Словно бы ждёт от кого-то ответа…
Может быть, тени ушедшего лета
Ищет меж мокрых и мёрзнущих веток.
Бисер иллюзий, увядшего цвета,
От раскрошившегося амулета,
Там собирает… вразрез всем приметам.
В мареве ёжась, никем не согрето,
Будто бормочет фрагменты сонетов,
Что не писали земные поэты…
То ли мурлычет мотив недопетый,
Как-то нелепо звучащий фальцетом…
Не разобрать… А диковина эта –
Всех меланхолий покорным аде́птом * –
Вдруг улыбнувшись, сказала: «Не сетуй!
Все быть не могут – на пике момента.
Что-то не вышло? – превышена "смета",
Или другим "суперприз" предначертан…».
И растворилась меж лиственных сеток,
Без пояснений, напутствий, советов.
Новые
Меню
