У Земли бывают спазмы, В муках корчится Земля И, как гной, стекает плазма На деревни, на поля. Но однажды боль проходит, Стон не рвётся из нутрей, И растёт на огороде Снова добрый лук-порей...
Повезло, что я жил между войнами...
Не малец уже безусый...
О, как же вы сегодня строги...
Нет комментариев. Ваш будет первым!