У Земли бывают спазмы, В муках корчится Земля И, как гной, стекает плазма На деревни, на поля. Но однажды боль проходит, Стон не рвётся из нутрей, И растёт на огороде Снова добрый лук-порей...
Пруд пруди..
Вечер. С натуры...
... Нет ни проблем, ни сожалений...
Нет комментариев. Ваш будет первым!