У Земли бывают спазмы, В муках корчится Земля И, как гной, стекает плазма На деревни, на поля. Но однажды боль проходит, Стон не рвётся из нутрей, И растёт на огороде Снова добрый лук-порей...
Ушёл от поля я, от сошки...
Всё слабее в тебе огонёчек...
Выйдет в поле меланхолик...
Нет комментариев. Ваш будет первым!