Я субъективен и пристрастен. Так
что же? Всем не угодить.
Судить к чему? Вопрос
напрасен. Нет, не хочу судьёй я быть.
Кто-то талант, а кто-то
просто – трудом упорным «вышел в люди».
А для меня стихи как остров, куда
я спрятался от судей.
А иногда они как клапан – спасают,
когда плохо очень.
Когда тоска, когтистой лапой терзая,
гонит душу в осень.
И всё же не хочу лукавить – стихи,
словно письмо в бутылке
я в мир большой спешу
отправить…
Кому? Зачем? Чешу в затылке.
Другие произведения автора:
Давай простимся
Иногда
Ещё не утро
Это произведение понравилось: