И снова с вами рубрика «Что хотел сказать автор»: Я довольно много времени посвящаю рассуждениям о чувствах, которые испытываю. Однако проговаривать это вслух мне не доставляет удовольствия, частично потому, что когда дело выходит за рамки страницы ворда, я объясняюсь примерно так: ну, я вот…мне…как бы это…ну короче…это как…не знаю…Ну ты понял, да? Частично потому, что «ой, да это фигня то, что ты чувствуешь, вот у меня…». В общем, мне нравится понимать, осмысливать каждую эмоцию, логически сопоставлять человека с той ассоциацией, которую он у меня вызывает. Зачастую, это всего лишь один человек, но с течением времени мои ассоциации преображаются во что-то новое. Я пытаюсь закреплять их музыкой, стихотворениями, чем-то, с помощью чего можно было бы снова обрести утраченное ощущение. История этого стихотворения, она также о том, что утрачено, но в более масштабном смысле этого слова, как мне кажется. Я не знаю, как назвать это чувство, но выражение «имея, не храним, а потерявши - плачем», здесь практически неуместно, так как несет примитивно бытовую окраску. Не то, чтобы я против примитивности, просто примитивные мысли, что я прокручиваю в своей голове, уже становятся для меня особенными. Так, наверное, у каждого. Суть в том, что настоящие меня никогда не радует по определению. Я живу прошлыми ощущениями, даже если «прошлому» несколько месяцев, только в таком состоянии время становится для меня чем-то интересненьким. Стена – это то, что разделяет меня и реальных людей, реальные события. Чтобы полюбить и оценить кого-то в полной мере мне нужно потерять, да так, чтобы вновь это было не легкой добычей. Стена – это то, что заставляет меня постоянно откуда-нибудь или от кого-нибудь бежать.
Летний полдень – молодость в зените, Я не так юн, чтоб думать, будто все дороги к ожиданиям открыты, И не так стар, чтоб ничего совсем не ожидать от алкогольной ночи, от бедер, чья хозяйка, вижу, «за»| от музыки, что разрывает в клочья, от средств в те дни, когда пуста казна. Я что-то там пишу, и буквы пляшут, Пока хозяйка бедер за| стеной спит, и вспоминаю с грустью Машу, Потом и эту вспомню, что со мной. Покуда нахожусь в процессе действий, то мучаюсь, я думами изрыт: «О, раньше было лучше, интересней, Пленительным был даже скучный быт» Ничто мне в настоящем не любимо: Ни люди, ни стихи и ни жилье. События проходят словно мимо, И никакая радость не берет. Наверное, и правда миром правит За| кон стены. Вот есть я и она – кто спит в моей кровати. Я приправы – пакетики такие (пять утра) – считать решил на холостяцкой кухне, За| чем же с незнакомкой койку мять, Стена ведь не сейчас меж нами рухнет, А как девица станет не моя.
Новые
Меню
