Спроси откровенно и строго,
напрасно судьбу не кляня,
зачем и куда нам дорога
у Бога, а не у меня.
И та, что ни клята, ни мята
уходит, хребет леденя,
я слышал об этом когда-то,
теперь это всё про меня.
Запишется ею в остаток
и счастье, подковкой звеня,
и с чем я простился когда-то,
и что не прощает меня.
И взгляд, и походка крылата,
и тень уходящего дня,
и то, как летал я когда-то,
и как ты летишь без меня.
Зачем же, мой свет, у порога
судьба нам седлает коня,
спроси-ка об этом у Бога,
у Бога, а не у меня.
Другие произведения автора:
За эпохою эпоха
Возвращайтесь, Маяковский!
Владимир Скобцов. Венок сонетов.
Новые
Меню
