Я успел довольно
за свою жизнь упиться,
Горьким мёдом с солью,
что на дно бокала.
Из души и глаз продолжала литься,
От тоски и боли, наивностью вокала.
Я с самим собою, побратался пудом,
Так необходимого белого кристалла.
Не от того, что в этой
жизни было трудно,
От того, что просто было очень мало.
Что мечты прибило, словно влагой с неба,
И года потрачены на мелкие разборки.
А судьба шифрована, будто быль и небыль,
Тем, кто зачитался от корки и до корки.
Тем, кто вместо помощи и благих советов,
Взирает с интересом с дальнего балкона.
Как бездарно порчу сказочную пьесу,
Смешивая вместе разницу канонов.
Как безумный шпильман, прыгаю по сцене,
И поэму быта на руках качаю.
Преклонив колени скучной Мельпомене,
Что своей судьбою в глупости считаю.
Жаль, портьера к полу и конец всё ближе,
На дно квадратной ямы, ручейком по краю.
Монологи к старости медленней и тише,
Хоть считает цензор, хорошо играю.
Другие произведения автора:
Жить.
Златоглавые. (книга2) Свет ркеликвий.
Многострадальная моя.
Новые
Меню
