В моем подъезде умер
алкоголик,
Несчастный, одинокий
старичок.
Он пьяный запирался на
крючок
И лОжил свою рукопись
на столик.
Он пенсию менял на
алкоголь,
Писал стихи и грустные
рассказы.
Он не показывал их мне
ни разу,
Чтоб я не испытал чужую
боль.
Вонючее измученное
тело
В растянутом залатанном
трико
Лежало безмятежно и
легко
И мертвым взглядом в
потолок глядело.
За кладбищем небрежно
хоронили
Ничтожного больного
алкаша.
Куда теперь летит его
душа?
Туда, где рюмку только
что налили...
31мая/18
Другие произведения автора:
Последний стих
Не касается
Молекула