Любила я свой отчий дом,
И вот его не стало.
Купили этот дом под слом
Сестра и брат Думбрава.
Приснился как-то странный сон.
Я вижу в этом сне:
Стоит разрушенный наш дом,
И стало горько мне.
В нем детство с юностью прошли,
В нем вышла под венец...
Вдруг слышу чьи - то я шаги -
Да это мой отец.
Среди развалин бродит он
В печали - сам не свой.
Он сам построил этот дом
И труд был не простой.
Здесь каждый гвоздь своей рукой
Когда - то он забил.
Растили в нем детей с женой
Дом крепостью им был.
И вот, спустя всего 5 лет
С тех пор как умер он,
Ни крепости, ни дома нет -
Руины, а не дом.
Гуляет ветер и свистит,
А на одной стене
Я вижу зеркало висит,
И стало страшно мне...
Мне жутко, не могу сказать.
Потом вдруг слышу стук.
Я вижу в дверь стучится мать.
Откуда она тут?
Спокойна и грустна, молчит.
Могла б дверь обойти,
Но нет она в нее стучит,
Желает в дверь войти.
Я наблюдаю, затаив
Дыхание свое.
Сильней тоска и нету сил,
И сердце жжет мое.
И слезы полились из глаз.
Еще и года нет,
Как мать оставила всех нас,
Детей, и белый свет.
Хочу направиться я к ним
И с радостью обнять,
Но сон прошел, а вместе с ним
Ушли отец и мать.
Ушли и мне их не вернуть.
К чему бы этот сон?
На дом бы мне разок взглянуть,
Но стал чужим наш дом.
Другие произведения автора:
О любви и о душе
Неправильное
Грибы, любовь и вдохновенье
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
