В автобусе, у мокрого окна,
Закапанного красками Ван Гога,
Я задремал и выспался дорогой.
Сошёл у гастронома. Взял вина.
И в пять минут дойдя до мастерской,
В сырую пыль подвала окунулся,
Как будто из тюрьмы домой вернулся:
«Встречайте, одиночество с тоской».
На мне пальто, и я его – на крюк:
С бутылкою во внутреннем кармане
Пусть подождёт пока. Теперь вниманье:
Я достаю три тюбика из брюк.
Палитра не богата, неказист
И ненадёжен холст из мешковины,
Но я для грунта будущей картины
Уже занёс над ним большую кисть…
И что же? Через несколько часов,
Откупорив дрянную бормотуху,
И припадая к горлышку, как к уху,
Захлёбывался от нехватки слов:
На полотне очищенную медь,
Как милостыню, осень раздавала,
Превознося мой гений из подвала,-
Куда не мог и думать я посметь.
И даже жутко – шутка ли – куда!
Представил – и от ужаса проснулся.
Автобус тормознул и покачнулся.
А по стеклу всё капала вода.
Другие произведения автора:
Кофе и тушь
III. Героические сны
Разговор на морозе
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
