Сны Третьего Рода

***
В карман дырявый утекало время, 
сжимались дни до нескольких часов.
По некой непонятной чудной схеме - 
я погружался в пламя быстрых снов.
Мистическая музыка  King Crimson... 
струятся тени на серебряном стекле.
И пачка, крепких красных «Winston», 
пятном алеет на пустом столе.

Мне снится отвратительная осень, 
без численные пасмурные дни...
О как же моросящий дождь несносен, 
как плахи - свежесрубленные пни.
Куда-то делись образы красавиц, 
цветы увяли, блекнет горизонт.
Не человек, а плещущий Солярис, 
в котором триллионы серых волн.

Рождают сновидения фантомы: 
ушедших и не встреченных людей.
И некто, до вчера, малознакомый, 
мне кажется внезапно всех родней!
А может это близкие контакты? 
Контакты - третьей степени чудес.
И пусть они совсем с бухты-барахты
Но вызывают неизменный интерес.

Инопланетный разум к нам стучится, 
лишь в тот момент, когда разумный спит.
Во сне ведь человек - не удивится, 
коль даже с ним москит заговорит.
Кошмар не какофония чудовищ, 
а  чётким кодом зашифрованный сигнал.
Мы разучились слышать голос крови, 
костёр фантазий нас давно не обжигал

В карман дырявый утекало время, 
сжимались дни до нескольких часов.
По некой непонятной, сложной схеме 
я погрузился в пламя быстрых снов.
Мне снилась отвратительная осень, 
без численные пасмурные дни.
О как же моросящий дождь несносен, 
как плахи... свежесрубленные пни!