Частенько здесь сны о тебе, дорогая, видятся, Представь, я во здравии, а только пророчат, что близится смерть. Говорят, перед нею полегче становится, Поэтому в лучшее верить пока не приходится.
А ты, дорогая? Цветешь все: красивая, стройная, на отдыхе крымском? Там время сейчас неспокойное. Нет, я и не думал утешиться чувствами ложными, Смирился, что мы друг для друга не больше, чем прошлое.
Но сны о тебе, дорогая, до боли измучили, Их я расскажу, вдруг уже не представится случая. Итак, мне семнадцать, ты – рыжая. Славные дети. Смеясь, мы в кофейню идем, что на Невском проспекте.
Нарочно берем самый гадкий и приторный кофе, Терпеть не могу растворимый – не мой это профиль. Тебе муж проклятый звонит. Снова, без остановки – Ему не сказала, со мной что рванешь в Соловьёвку.
Деревня хоть эта под Питером есть? Я не знаю. Наверное, чушь, как и грядки за пыльным сараем, Где курицы в дождь с аквалангом буквально плавали, Ведь крышу чинили еще до прихода Сталина…
Новые
Меню
