Ну что сказать? Почти зима. 
Деревня прячется в дымах 
под тихий шорох снегопада... 
Рябины теплится лампада, 
и тонут в сумерках дома.

- А знаешь? Это хорошо!
Я напишу ещё стишок 
про кошку, что лежит у печки, 
про лёд, синеющий на речке, 
про снега белый порошок. 

Ещё вчера дышало небо 
таким приветливым теплом, 
а я за письменным столом 
весь день писал. Шуршали мыши...
Всё ожидал прозренья свыше, 
но день прошёл. Слова сухи
 - увы... Не пишутся стихи.

Но вот сейчас решил: всё брошу, 
надену старые галоши 
и выйду. Тишина в саду. 
И первый в нынешнем году 
ложится снег. Мой сад - в сугробе, 
и груши - в белых шапках обе, 
на луже - тонкой коркой лёд. 
А снег идёт... а снег идет...

- Так я о чём? - Про снегопад!
О том, что кошка греет пузо, 
и что ко мне вернулась Муза 
вот с этой рифмой невпопад.