Наверно, хрустальный сосуд души - звучало бы поэтичней,
Но где же гранёный хрусталь мне взять? Есть только гранчак обычный.
И в этот гранчак безлюдной души впорхнул мотылёк - не внове.
Любви мотылёк? Ты - мне, я - тебе и слаженный секс - в основе.
В лиловых глубинах смеющихся глаз ночная усталость тонет,
Обнявшись, встречаем рассвет сейчас, куря "Red & White" на балконе.
Ты - мастер: умеешь смычком минут струн, скрытых от всех, коснуться.
Не тысячу роз ты мне подарил, а клумбу огней-настурций.
Скажу: "Не люблю, такие дела." Ответишь: "Да ладно. Знаю."
Ладоней тепло в осеннюю хмарь - и всё: мне не надо рая.
Другие произведения автора:
Это ты повзрослел
Лейтмотив
Осенний синдром
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
