Смотрю на Бродского, на карточку…
На чемодане, вроде глобуса,
Сидит он, словно мячик скаченный,
В вильвете польском - ждёт автобуса.
Никто не ведает о времени,
Одна душа полна надеждами.
Отречься от стихов? Нет бремени
Их слаще, но не спорь с невеждами!
Какая горькая растерянность
У женщины - в дверях подъездовых…
И у страны, вконец растерзанной
И гибнущей от измов бредовых.
Что ждёт его? Судьба безмолвствует,
Но свет, порой, в улыбке нежится,
А в сердце стих уже крамольствует
И рифма в строчках смутно брезжится.
Как бледен гений интонации,
А перед ним - его Голгофия,
Но он отстукивает пальцами,
Творя свой ритм по крышке кофора.
Что он увидел в самолётике,
Над облаками воспаряющий?
За ним в обыденном блокнотике
Летела Слава всепрощающе.
А пепел чудного мгновения
Стряхнёт в блатную мегаполию
как с сигареты. Имовернее -
Сюда он не вернётся более.
А фото, под суперобложкою,
Своими выцветшими мыслями -
Как время наше, шаркнув ножкою,
Забыло, что поэта - выслали!
Ну а поэт всё ждёт автобуса
Или такси, иль дилижанеса (?)
Уехать с этой части глобуса,
Нам не оставив даже шанеса…
Мы никогда уже не встретимся
На этом шарике двухтомника,
В одном порыве тихо вертимся
Как дамы в плаваньи синхронника.
Но всё всплываем к фотографии,
Чтоб воздухом пополнить лёгкие,
Не для поэтов – географии,
И станут близкими – далёкие.
И станет нашей новой классикой
Его поэзия летучая.
…Он занят умственной гимнастикой -
Творит, не упуская случая.
Другие произведения автора:
У картины Айвазовского
Как с ротшильдом нищий
Циник
Новые
Меню
