"Снова лес обо мне, называет купцом,
Говорит, что смешон и скуласт.
Но стоит, как свеча, над убитым лицом
серый конь, серый конь моих глаз."
Л. Губанов
Пытаю вспухшую тетрадь
Под крышкою забытую:
Когда ты начал умирать?
Своими ли молитвами?
Зачем спешил твой серый конь
В зарю такую красную?
Где век, положенный в ладонь,
Лишь треть свою отпраздновал.
Глотаю дерзкие листы
Из сырости щаве'ливой,
Где ты строкою чистоты
России тьму отбеливал.
Кислит бумага об одном
Душой своей помятою,
Что ты у смерти под окном
Судьбу свою запрятывал.
Листов квадратные глаза –
То синие, то чёрные
Кладут святые образа
На жизнь твою топорную.
И воздух горькою слюной
Тетрадь листает кислую.
Твоей рябиновой губой
Тропа до рая выстлана.
Да где ж ты, конь? да где ж ты, рай?
Наверх смотреть иль под ноги?
Ты речи русской самурай,
Земле навеки отданный.
Ты – СМОГ. Ты смог собрать себя
В охапку вместе с листьями,
Где горки жёлтые трубят
Над склёванными жизнями.
Взлетит поэта белый дым,
Как жизнь его – скиталица.
И крест на том, что было им
В той осени поставится.
Но он от ветра упадёт -
Судьбу твою не выстоит…
И снег пойдёт… и смерть сметёт
Исписанными листьями.
Другие произведения автора:
ВСЕ МЫ ПРОСИМ У БОГА
ИОСИФА ОБЬ
ЗДРАВСТВУЙ
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
