Друг мой, 
Вы помните как давно люди не писали друг другу писем?... 
И вот пришло Ваше письмо... оно - как облака под кожей...
Если и быть в этом мире, то трепетом на обнаженной стали...
в ярких и мягких нитях идущих то небом, то водой, но непременно идущих...
В ампуле имени нас - жизнь и смерть...Бездонна, беспощадна, сиротлива и так...пронзительно - тонка, где-то в самом начале Широких Лестниц, сердца говорящая на чистом листе души...
Смертельный закон белого листа - умирай всегда последним....
после точки...после повисшей паузы между сказанным и молчаливым. Кто-то разлил в эту ночь тени и молоко...
и под сердцем трепещет святая нагота...несказанное всегда в прозрачности храма учится жить и неметь...и завесив лицо туманным платком, мы ступаем, забыв о том, что трата безымянна...узнавание строки сначала происходит через губы...а потом, плавно и медленно стекает в сердце...и контур памяти входит в дом к спящим...
кто-то разлил в ночь тени и молоко..
это мы писали письма Богу...