Пока я в русскую рулетку
Играю пятой из шести,
Ты руку мне сжимаешь крепко
И шепчешь жалобно: "Прости".
За что простить, мой сердобольный?
Мы все когда-нибудь умрём:
Быть может, я - уже сегодня,
А может, в старости - вдвоём
С тобой... Возьми-ка калькулятор
И посчитай мне этот шанс,
Затем скажи, что веришь свято
В меня, портвейн и преферанс -
Ведь это всё, что в бренном мире
Ты полюбил за двадцать лет.
Ты сотворил себе кумира,
Плевав на божеский завет.
Одна лишь пуля в барабане,
И шанс на жизнь - один к шести.
Ты был моей небесной манной:
Скажи, за что тебя простить?
23.02.2013
© Copyright: Лариса Ханарина, 2013
Свидетельство о публикации №113030503245
Другие произведения автора:
Коротко о смерти
Человек без лица
Сестре
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
