Вчера, не все простились, и закопали,
Его на кладбище, в сырой земле.
Родной мой дядя Саша, мы не узнали,
Как получилось, что ты внизу, на дне.
Мы редко виделись, так получилось,
Теперь чего уже грешить на Бога.
Такое надо же, с тобой, случилось,
У всех туда, где ты сейчас, одна дорога.
Всё в жизни повторяется и однородно,
Мы ценим жизнь, когда кого-то потеряем.
От Covid-19 умереть нынче стало модно,
По-человечески государству доверяем.
Я не хочу теперь винить, судить кого-то,
Но мысли балансируют на грани фола.
А изменить всё стало трудно что-то,
Страны две, и обе в ожидании раскола.
Ты в Белоруссии жил, а я живу в России,
Приехать мне на родину, а я не знаю как.
Чтоб без проблем, но 20-е года больные,
Ведь за семью, и за себя, нас режет страх.
Прости меня за то, что был я молчалив,
Когда встречались, был, немногословен.
Возможно сплетни, слухи, а был мотив?
Создатель разберется, кто был виновен.
Приеду в Белоруссию, я навещу могилу,
Где похоронен ты, родной мой дядя Саша.
Ты обретешь покой, а я же души силу,
И моих тревожных снов разобьется чаша.
(03 февраля 2021 года)
Другие произведения автора:
ПРО СПИРТНОЕ...
Мы поколение 90-х...
Расскажи...
Новые
Меню
